viejas novelas de fuego

porque no voy a tener escapatoria del amor a vos, porque me cerrás para siempre las puertas de la muerte que yo quería tener abiertas todo el tiempo delante de mí, para poder escapar el día en el que esto me apretara demasiado el día en el que viera a todos mis amigos traicionar los sueños el día en el que viera caer toda última ínfima posiblidad de esperanza y vos me cerrás ese túnel solitario aunque no oscuro aunque sí de salida me lo cerrás porque venís a este terreno salvaje a necesitarme, y es ridículo y me dan gas de cagarme tanto de risa de lo ridículo que es que necesites a alguien como yo que soy estos pulmones quemados, ladrillo por ladrillo de mis pulmones quemados buscando una como magia de películas que no hay, ni siquiera en las películas hay, el amor es un pan rancio, el amor es la cordura de lo casi imposible, el amor palabra cayendo en el desuso necesario mientras siguen creando la historia un campesino francés y un campesino uruguayo y un campesino cubano muerto a balazos o explotado a mí se me hace que eso tiene que ver mucho con la palabra amor, que cae en desuso pero que pase antes por vos y te toque, embrióncito de lino, que no tenga sentido pero igual te abrigue como un ala de pajarito en la llovizna de estupidez y furia a la que salís a vivir, que sea cursi y nada original pero te caliente como en la mitad de una caverna peligrosa, que no se entienda la palabra amor que no se entienda nunca más por ninguna persona inteligente pero que repose igual en vos, hamaquita de carne, que te pinte los ojos con un borrón, con el roble de los ojos de la única mujer desnuda que tengo en este momento aunque estoy solo y ustedes están juntos y tengo mucho miedo de que el sol empiece a aparecer y no estar dormido, por un segundo no lo creo y busco nuevamente la carta, , pero cómo iba a impedirle que se tire a los abismos que a mí me dieron y mi vida sería mucho más imbécil y chata de lo que es si no me hubieran dolido tanto cada uno de los tránsitos las elevaciones las exageraciones yo me arrepiento de haberme acomodado al mundo pero no puedo ahora hacer nada para desacomdarme, puedo mirar el discurso que dice el presidente de los Estados Unidos la noche anterior al bombardeo del pueblo más pobre de la tierra y después ir a mi cama y dormir, abrazar a ese animal sin espejo que quedó a mi lado en el camino y dormir, y mañana, mientras el fuego cruza la noche y los muertos se pueden contar ya por miles preparar mi café, y mientras a mi alrededor todo el universo material se descompone como en una rebeldía elemental leer el diario sin lágrimas en los ojos, entonces que la llevaran a Judith me dolió como duelen pocas cosas en la vida pero también me dio la esperanza de que ella no ingrese nunca a este lado de aceptabilidades bochornosas y contaminaciones mediáticas y mobiliario cómodo, que ella nunca tuviera el prestigio que tenemos los tipos como yo de saber de qué se tratan las cosas lo que duplica o multiplica hasta el infinito nuestra inutilidad ante las mayores atrocidades o las pequeñas injusticias que pasan ante nuestras narices, recuerda que vas a morir, me dice el payaso que vende globos con forma de perros salchichas en la plaza del piso de ladrillo picado, recuerda que vas a morir, me dice el taxista mientras escucha una radio fascista, recuerda que vas a morir me dicen las flores de los canteros y las directoras de las escuelas y los vendedores de publicidad, recuerda que vas a morir, me dice el diario de ayer, recuerda que debes atrapar el día, recuerda que no sos culpable de todas las cosas, recuerda que siempre se puede esperar la llegada de días mejores, recuerden que va a morir, iraquíes de mierda, dice un muchacho latino que lleva una ametralladora de última generación y lucha por la libertad como soldado yankee, recuerda que debes morir por causa de tu líder, por causa de tu petróleo, por causa de tu piel oscura, por causa del backgamon de la política internacional, por causa de la necesidad de nuevas noticias con las que justificar los gastos de las grandes empresas en proyectos publicitarios de largo plazo, recuerda que vas a morir, atrapa tu día, guardalo en una gorra de cazar mariposas, colgale un trofeo, aunque sea el de una sociedad de fomento pequeña, recuerda que debes morir, antes faltaría que te comas todas las hamburguesas que la máquina diseñó para tus tripas, antes haría falta que dejes tu cuerpo sin órganos frente a nuestras pantallas durante un largo tiempo, soledad en llamas, vas a tener que estar quieto ante la millonésima de segundo que dura cada una de las infinitas imágenes fotoeléctricas en muchas de las cuales viajan mujeres con senos muy redondos y lisos con los que jugamos con tu deseo como un gato juega con un ratón muerto