retazos de La Corte de los Milagros

Fumando en la oscuridad, la piel es ropa de los huesos, siempre es ahora, un túnel izquierdo en el ojo derecho un túnel derecho en el ojo izquierdo, en el colage del espejo, las sombras no son poca cosa, también salen de mi cuerpo, como si mi forma quisiera huir.
A veces es un deseo añejado que se mantiene dentro como último tesoro, a veces es una llamada tenue a la que nadie acude, una invitación, a veces es un grito atascado, que suplica piedad, que se abraza a las cosas, que se deja llevar por el viento. Una sed que brilla en el borde interior del mundo. Lobos en las manos, abejas en la voz, cenizas en el cenicero, gatos en la lluvia, fotografías en la suela de los zapatos música de flores solas, de huída y de café, música de lágrimas que caen sobre la celesta, música de huecos, de migajas y de respiros, música rítmica, fantasmas que golpean las ventanas para salir para entrar, música de la tristeza tendida como de última escena, el buscador no encuentra, es un caballo de algodón que nada en un océano de llaves secas.

la lentitud de la luna

Se amanece fría la garita
Donde el loco espera su luna
Con una soledad de tempestad muy suave
Como un viento de lanitas marrones
Una caricia que no usa manos para doler/
Empieza el día de pesca en el cerebro
Se usa de carnada un arco iris negro
O cabello de niña/ ruido de luciérnaga
Los peces duermen en el barro del corazón
Y la mirada escapatoria está tendida en el suelo de la libertad
En el patio de un desarmadero de ataúdes
Con los que se fabrican ventanas
Porque las casas cerradas enceguecen necesitan anteojos
Por allí se ve venir calma o maravilla o nadie en absoluto
Los labios del loco están cerrados con llaves maestras
Los abre cualquier oreja pegada en la cabeza de otro estanque
Ojos que bebieron la noche los colores de soñar
Y salen en un atril de huesos
A la partitura en blanco de la libertad
El día es otra cama itinerante/ con el horizonte aún acostado con sueños que reconstruyen los demás
Con pajaritos enfermos envueltos en retazos de bandera
Y grilletes de reloj/ brujería de billetes
El amor es un recreo breve y mágico en una permanente escuela atroz
Animales cuadriculados/ bestias fabulosas
Que se van
Y todo está acá
La luna sola en la garita fría
Preguntando en blanco
Por el loco que la esperaba
Y se escapó.

bajo la lupa

Se vive chiquito
De a sorbitos se respira
Se existe en fragmentos cortos
Dosificado/ la ciudad no es tan grande
Como un pañuelo
Cabe dos veces en una caja de zapatos

Acá estamos en letra pequeñísima como de nota al pie de nota al pie
Se ama se odia demasiado suavemente
No se entera nadie
El grito más fuerte que tenemos sigue siendo voz baja
Es como jugar a la escondida pero sin el que busca

Cada cual cuida su quintita muy diminuta
Donde en el almácigo crece un átomo
Para mirar lejos desde acá alcanza y sobra con un microscopio
Usamos ropa porque la desnudez nos queda grande

Yo tardo un año en llegar hasta el umbral de mi casa a caballo de una hormiga
A veces tropezamos y caemos en un pozo que es un punto
O nos ahogamos en una gota de vapor
Por penurias que parece gigantes

Pero después lo que sí con suerte
Con un solo grano de azúcar
Un ínfimo beso en la boca
Nos salvamos para todo el viaje.

muchacho hijas de papel

Había una vez un pez roto
Nadando en agua congelada
Y había una vez un pájaro de ojos
Y su nido era el fuego de una hornalla
Y había una vez un árbol hueco
Y su corazón era una cuerda de garganta
Y había una vez un tipo que lloraba
Y le salían mariposas de la cara

En una cueva tenebrosa de costillas
Un gigante invisible lo miraba
Lo perseguía un dragón gris/ lo perseguía una cárcel con pies/ lo perseguía un dolor sin cabeza/ lo perseguía el terrible teclado de una máquina/ lo perseguía el espantoso espejo de un baño a la mañana

Quiso escaparse en un barco de papel pero no pudo porque estaba lleno de palabras
Quiso gritar pero su boca era una piedra cerrando un laberinto
Quiso correr pero sus piernas estaban rotas como alas

Entonces evocó al último silencio de su noche
Acorralado por una ventisca de cuchillos
Bebió un relámpago apagándose
Y su único escudo invencible
Fue mirar y mirar
Y mirar
Sin decir nada.

guijarros

ESCRIBE EL DIA
Como escribe una hoja seca en el pasto de un parque
Como escriben trece palomas en el aire
Como escribe una pulga en una espalda desnuda
Como escribe el sonido en las orejas el olor en la nariz
Escribí el día como una manera de retenerlo dejándolo ir
Como escriben los dientes en el pan
Como escribe el tiempo en el reloj
Como escribe la guillotina en el cuello como escribe el amor en el corazón como escribe el odio en las vísceras
Como escribe el horizonte en los ojos como escribe el cisne en el lago escribí el día desplegado como un tatuaje como una huella como muchas huellas como un dibujo en una uña pequeña como una marca en el tronco de un añejo árbol
Como un torbellino desaforado y un océano que unen sus fuerzas para apagar un fósforo diminuto
Escribe el día como escribe una mascara sobre una cara
Escribí un día como un formulario vencido como escribe una raíz bajo los pastos/ como escriben dos chiquitos perdidos con guijarros
Como escribe una vela derretida sobre un plato
Escribe el día/ eso que escapa, ese toro de fuego invisible con astas que se nos van de las manos, ese que ya está escrito y ya esta borrado, escribe el día con sus granos de piedra negra y su sonrisas de papel y sus tristes garabatos
Escribe el día como escribe el hambre en el estómago como escribe una quemadura en la piel como escribe la luna todo el tiempo sobre las mareas que sube y que bajan
Escribe el día, el día
Como escribe el humo en el pensamiento como escribe la soledad la compañía
Como escribe interna y única/refugiada escondida
Y callada a los gritos
Esa sola letra apretada
Agazapada dentro de un puño
Que se abre en el viento

pequeños serenatos nocturnos

Vuelvo a escuchar ese viejo disco
Prendo un cigarrillo tengo
Vidrios mojados en los ojos
Cristo y el diablo se van para siempre
En un tren fantasma
Bailo enamorado
con un vestido vacío
me quedo mirando cada puerta que atravieso
como un antropólogo trastornado
que balbucea
volver no es atrás
nunca.